Tengo un puñado de besos en mi
mano izquierda,
Un puñado de palabras
(rotas)
En mi mano derecha.
Que hay del pasado roto?
Del tiempo que añora verte
intacto,
Casi igual como si los segundos
no hubiesen pasado nunca.
No lo sé,
Tampoco de tus remotas
incertidumbres,
De tus nuevas costumbres y tus
viejos miedos
Escondidos bajo la alfombra
Como polvo de la mugre sin barrer
Que nuestra maniática obsesión por
la pulcritud
Nos lleva a arrastrar polvo de
mugre bajo la alfombra.
Solo el abrazo puede reparar el
daño
Y la palabra alivianar el dolor,
El viento se llevara la mugre
hacia otro rincón,
Lavaremos la alfombra
Y después del silencio
escucharemos alguna canción.
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